CARLOS MARZAL

Nació en Valencia, el año 1961. Es licenciado en filología hispánica, sección de literatura, en la universidad de Valencia. En 1987 publicó su primer libro de poemas, "El último de la fiesta".
De sus libros hasta ahora editados, destaca "Metales pesados"- Premio Nacional de la crítica y premio Nacional de Poesía 2002-, "Fuera de mí- Premio internacional de poesía Fundación Loewe,2003-.
Se han publicado diversas antologías de  su poesía y ha traducido poetas catalanes, como Enric Sòria,
Pere Rovira o Miquel de Palol.
                                                      
                                                   ALGUNOS POEMAS
El CORAZÓN PERPLEJO

Desventurado corazón perplejo,
inconsecuente corazón,
no dudes.
No tiembles nunca más por lo que sabes,
no temas nunca más por lo que has visto.
Calamitoso corazón,
alienta.

Aprende en este ahora
el pálpito que vuelve con lo eterno,
para latir conforme en valentía.
Los números del mundo están cifrados
en la clave de un sol tan rutilante
que te ciega los ojos si calculas.
Ciégate en esperanza,
errátil corazón,
suma los números.
Un orden en su imán te está esperando.

Desde el final del tiempo se levanta
un ácido perfume de hojas muertas.
Respíralo y respira su secreto.
Abre de par en par tu incertidumbre.
No permitas
que encuentre domicilio la tibieza,
ni que este inescrutable amor oscuro
cometa el gran pecado de estar triste.
Acógete a ti mismo en tus entrañas
con tu abrazo más fuerte,
tu mejor padre en ti, tu mejor hijo,
gobierna tu ocasión de madurez.

Insiste una vez más,
aspira en estas rosas
su pútrido fermento enamorado.
En este desvarío de tu voz
se desnuda el enigma, transparece
la recompensa intacta de estar siendo.

Aquí estamos tú y yo,
altivo corazón,
en desbandada.
A fuerza de caer, desvanecidos.
y a fuerza de cantar,
enajenados.

De "Metales Pesados" 2001


EL JUEGO DE LA ROSA

Hay una rosa escrita en esta página,
y vive aquí, carnal pero intangible.

Es la rosa más pura, de la que otros han dicho
que es todas las rosas. Tiene un cuerpo
de amor, mortal y rosa, y su perfume
arde en la sinrazón de esta alta noche.

Es la cúbica rosa de los sueños,
la rosa de los sueños,
la rosa del otoño de las rosas.
Y esa rosa perdura en la palabra
rosa, cien vidas más allá de cuanto dura
el imposible juego de la vida.

Hay una rosa escrita en esta página,
y vive aquí, carnal e inmarcesible.



FLORES PARA VOSOTROS

Para que no las marchitáseis nunca,
para que no pudieran corromperse,
para que en su entelequia no caduquen,
no las he puesto aquí,
sino más dentro.

He cogido las flores sin cogerlas,
para que se conserven en nostalgia,
para que por deseo se emancipen.

Ni siquiera son flores lo que os traigo.
son la flor de la flor, su maravilla.
su despacioso reventar
comprimido en un soplo de pujanza.
El hallazgo de todo su perfume
en un solo suspiro de ebriedades.
El concurrir de vuestros ojos limpios
al brote inaugural de primavera.

Que empalaguen el aire con su dulzor espeso.
Traigo néctar de vida,
la miel que nos resarce en la zozobra.
En la flor de esta edad,
os he cortado flores que no existen,.
La prímula que crece en parte alguna,
el azahar de nadie,
la rosa de los vientos.

La balsámica flor, la flor etérea,
la abstracta flor que aturde nuestras horas;
una linea sin más,
la vertical fragante en nuestro ensueño.

No quiero daros flores que declinen.
Algo que flota en algo os he traido,
nada que huele a nada.
                                  en este ramo.

                                                               ***********************

MIQUEL MARTÍ I POL

Ocho años ya, que no está con nosotros fisicamente; pero sigue en nuestro corazón y nuestro sentimiento.

Miquel Martí i Pol nació en Roda de Ter el 19 de marzo de 1929. De origen humilde, estudió en la escuela parroquial del pueblo, que fue clausurado en la guerra civil, y pasó al colegio público del pueblo. Empezó a trabajar en el despacho de la fábrica Tecla Sala a los catorce años. En 1948 contrajo la tisis, lo que lo obligó a quedarse largo tiempo en reposo en el cual tuvo ocasión de profundizar en sus lecturas.
Empezó escribiendo prosa, en 1952 ganó el Premio Ossa Menor con Paraules al vent.
Se casó a los veintisiete años con Dolors Freixas, con la que tuvo dos hijos.
A pesar de que en su juventud fue muy activo, dirigió cinefórums, musicó sus poemas y los cantó, colaboró con revistas como Oriflama e Inquietud, su poesía fue poco conocida hasta la década de los setenta.
Martí i Pol también participó activamente en la transición al lado del PSUC.
En 1972 le fue diagnosticada una esclerosis múltiple que le obligó a dejar su empleo en la fábrica pero su tenacidad le permitió realizar parte de su mejor obra en esta época que recoge con fuerza la convivencia con una enfermedad que fue paralizándolo progresivamente. La publicación de Vint-i-set poemes en tres temps en 1972 le valió ser finalista del Premi Carles Riba, al que siguieron algunos de sus mejores títulos: La pell del violí (1974), Cinc esgrafiats a la mateixa paret (1975), Llibre dels sis sentits (1974)i Quadern de vacances (1976).
En 1978 recibió un homenaje en el que participaron Vicent Andrés Estellés, Pere Quart, Joan Brossa, Joan Vinyoli, Ramon Pinyol, Xavier Bru de Sala, entre otros, y fue el inicio de la repercusión importantísima que a partir de esta época tendrá la poesía de Mrtí i Pol no solo en la crítica sino en un público lector muy amplio, a lo que contribuyeron poderosamente las antologías de Llibres del Mall en tres volúmenes, de su obra poética.
El 1984 murió su esposa.
Su obra fue musicada por numerosos cantautores, entre los que destacan algunos de los componentes de la Nova cançó como: Maria del Mar Bonet, Ramon Muntaner, Celdoni Fonoll o Rafael Subirachs, y la relación fue especialmente fructífera con Lluís LLach.
Martí i Pol fue autodidacta, lo que no le impidió aprender francés y convertirse en traductor al catalán de Saint-Exupéry, Simone de Beauvoir, Apollinaire, Flaubert, Zola, Racine, Huysmans y Gianni Rodari entre otros. Obtuvo el Premi Ciutat de Barcelona de traducción.
Su poesía ha sido traducida a numerosos idiomas: castellano, el portugués, alemán, inglés, italiano, flamenco, esloveno, búlgaro, ruso o japonés, entre otros.
En 1986 se casó en segundas nupcias con Montserrat Sans.
Murió el 11 de noviembre de 2003 en Roda de Ter.


BIBLIOGRAFÍA
Poesía:

Paraules al vent. (1954)
Quinze poemes. (1957)
El Poble. (1966)
La fàbrica. (1972)
Vint-i-set poemes en tres temps. (1972)
La pell del violí. (1974)
L'arrel i l'escorça. (1975)
Quadern de vacances. (1976)
Cinc esgrafiats a la mateixa paret. (1976)
El llarg viatge. (1976)
Amb vidres a la sang. (1977)
Crònica del demà. (1977)
Estimada Marta. (1978)
L'hoste insòlit. (1978)
Primavera. (1978)
Les clares paraules. (1980)
L'àmbit de tots els àmbits. (1981)
Primer llibre de Bloomsbury. (1982)
Antologia poètica. (1982)
Andorra: postals i altres poemes. (1984)
Autobiografia. (1984)
Cinc poemes d'iniciació. (1984)
Llibre d'absències. (1985)
Per preservar la veu. (1985)
Bon profit! (1987)
Els bells camins. (1987)
Temps d'interluni. (1990)
Suite de Parlavà. (1991)
El fugitiu. (1991)
Amb sang els compto. (1993)
Un hivern plàcid. (1994)
Llibre de les solituds. (1997)
Els infants componen cançons. (1997)
Antologia poètica. (1997)
Cinc esbossos de possibles variacions melangioses. (1998)
Antologia poètica. (1999)
Amb els ulls oberts. (1999)
ABCDARI. Una joia solidària. (2001)
Haikús en temps de guerra. (2002)
Nova antologia poètica. (2002)
Cantata el poble. (2003)
Martí i Pol essencial. (2003)
Després de tot. (2004)
Quietud perduda. (2004)
Quietud. (2004)
Martí i Pol clàssic. (2004)
Antologia poètica. (2004)
Per molts anys! (2005)
Sol de palla trenada: antologia poètica (1951-2003). (2007)

Novela:

Contes de la vila de R. (1978)
L'aniversari.(1983)
En Joan Silencis. (1987)


Narrativa:

Barcelona-Roda de Ter: correspondència amb Joan Vinyoli (1987)
Obertura Catalana.(1988)
Defensa Siciliana. (1989)
L'arbre de la boira, lectures, llengua catalana, 6 EGB (1990)
Empordà: (somnis, pintures) (1990)
L'arbre del vent: lectures, llengua catalana, 7 EGB. (1993)


PREMIOS
Premi Óssa Menor (1953)
Premi Lletra d'Or (1977)
Premi Fastenrath (1978)
Premi de la Crítica (1978)
Premi Ciutat de Barcelona (1981)
Creu de Sant Jordi (1983)
Nosside internacional a la Vall d'Aosta
Premi Salvador Espriu (1987)
Premi Nacional de Literatura de la Generalitat (1988)
Premi Ciutat de Barcelona (1988)
Premi d'Honor de les Lletres Catalanes (1991)
Premi de la Crítica de la Poesia Catalana (1991)
Medalla d'Or al Mèrit en les Belles Arts (1992)
Cavall Verd de poesia (1994)
Premi de la Crítica Serra d'Or de poesia (1998)
Medalla d'Or de la Generalitat de Catalunya (1999)
Premi Laureà Meià (2002)

                                                          *****************


                                                         ALGUNOS POEMAS

                
Confio molt que sempre hi haurà
algun desconegut que en llegir els meus poemes
et sentirà commòs, talment com jo
m'hi sento quan els escric. Hi confio                                                                                     
profundament i puc imaginar                                 
els clars estímuls de la descoberta,                              
la molt fecunda i estimable enveja                         
que establirà lligams irreversibles,                              
per tal com jo mateix n'he estat i en sóc                      
protagonista atent moltes vegades.                              
L'estimo ja des d'ara, aquest lector                         
desconegut i amic. Sovint hi penso                             
i no tan sols en el moment d'escriure.                         
Entre ell i jo hi ha aquell profund amor
que per distant i net i essencial
no provoca ni dol ni patiment.
Ell -ho sé  bé - no faltarà a la cita
just al moment establert. Jo, des d'ara,
li'n dono ja sincerament les gràcies.                                                                                                                                                                                                                               

De "Capfoguer"                                                          
Estimada Marta (1977-1978)
 


Confio mucho que siempre habrá algún
desconocido que al leer mis poemas
se sentirá conmovido, del mismo modo que
yo me siento cuando los escribo. Confio
profundamente y puedo imaginar
los claros estímulos des descubrimiento,
la muy fecunda y estimable envidia
que establecerá lazos irreversibles,
así como yo mismo he sido y soy
protagonista atento muchas veces.
Lo amo ya desde ahora a este lector
desconocido y amigo. A menudo lo pienso
y no tan solo en el momento de escribir.
Entre él y yo existe aquel profundo amor
que por distante y limpio y esencial
no provoca dolor ni sufrimiento.
Él -lo sé bién-  no faltará a la cita
justo en el momento establecido. Yo desde ahora,
le doy ya sinceramente las gracias.



Potser el secret és que no hi ha secret i aquest camí l'hem fet tantes vegades
que ja ningú no s'en sorprèn; potser
caldria que trenquéssim la rutina
fent algun gest desmesurat, alguna
sublimitat aque capgirés la història.
Potser, també, del poc que tenim ara
no sabem fer-ne l'us que cal; qui sap.De L'àmbit de tots els ámbits (1980)


Puede ser que el secreto es que no hay secreto
y este camino lo hemos hecho tantas veces
que ya nadie se sorprende; tal vez
sería necesario que rompiéramos la rutina
haciendo algún gesto desmesurado, alguna
sublimidad que trastocara la historia.
Quizá , también, de lo poco que tenemos
ahora no sabemos hacer el uso debido; quien sabe.

ARA MATEIX

Ara mateix enfilo aquesta agulla
amb el fil d'un propòsit que no dic
i em poso a apedaçar. Cap dels prodigis
que anunciaven taumaturgs insignes
no s'ha complert i els anys passen de pressa.
de res a poc, i sempre amb vent de cara,
quin llarg camí d'angoixa i de silencis.
I som on som; `´es val saber.ho i dirho
i assentar els peus en terra i proclamar-nos
hereus d'un temps de dubtes i renúncies
en què els sorolls ofeguen les paraules
i amb molts miralls mig estrafem la vida.
De res no ens val l'enyor o la complanta,
ni el toc de displicent malenconia
que ens posem per jersei o per corbata
quan sortim al carrer. Tenim a penes
el que tenim i prou: l'espai d'historia
concreta que ens pertoca i un minúscul
territori per viure-la. Posem-nos
dempeus altra vegada i que se senti
la veu de tots, solemnement i clara.
Cridem qui  som i que tothom ho escolti.
I, en acabat, que cadascú es vesteixi
com bonament li plagui, i via fora,
que tot està per fer i tot és possible.

De L'ambit de tots els àmbits (1980)


AHORA MISMO

Ahora mismo enhebro esta aguja
con el hilo de un propósito que no digo
y me pongo a remendar. Ninguno de los prodigios
que anunciaban taumaturgos insignes
se ha cumplido y los años pasan deprisa.
De nada a poco, y siempre con el viento de cara,
que largo camino de angustia y de silencios.
Y estamos donde estamos; vale más saberlo y decirlo.
Y asentar los pies en tierra y proclamarnos
herederos de un tiempo de dudas y renuncias
en que los ruidos ahogan las palabras
y con muchos espejos desfiguramos la vida.
De nada nos vale la nostalgia o la condolencia,
ni el toque de displicente melancolía
que nos ponemos por jersey o por corbata
cuando salimos a la calle. Tenemos
apenas lo que tenemos y basta: El espacio de historia
concreta que nos toca y un minúsculo
territorio para vivirla. Pongámonos
de pie otra vez y que se sienta
la voz de todos, solemnemente y clara.
Gritemos quienes somos y que todo el mundo lo escuche.
Y al terminar, que cada uno se vista
como buenamente le plazca, y rápido afuera
que todo está por hacer y todo es posible.


                                                         ******************

                                                        MI PEQUEÑO HOMENAJE

A MIQUEL MARTÍ I POL

Vull estimar com tú
els pobles i la gent,
els animals,
els arbres,
la lluna i els estells;
observant cada rostre,
cada brot,
cada ocell.

Vull estimar com tú
sense por i amb noblesa;
els meus sentits
oberts a la oculta bellesa,
els meus ulls plens d'amor,
sens dubtes ni mentides,
i acceptar les ferides
amb un somriure dolç.


A MIQUEL MARTÍ I POL

Quiero amar como tú
los pueblos y la gente,
los animales, los árboles,
la luna y las estrellas;
observando cada rostro,
cada brote,
cada pájaro.

Quiero amar como tú
sin miedo y con nobleza;
mis sentidos
abiertos a la oculta belleza,
mis ojos llenos de amor,
sin dudas ni mentiras,
y aceptar las heridas
con una dulce sonrisa.

Roda de Ter

Fiesta mayor en Roda de Ter

ELS QUATRE GATS

No se me ocurre mejor lugar de encuentro que este, para ir dejando las composiciones de mis amigos poetas, Jaume, Cristina, Andrés y Mª José entre otros.

                                            Cartel realizado por Picasso.                                        
                                         

                                                  
                                                                                            

                                       Interior del local con el cuadro pintado por Ramón Casas,
                                       titulado "El Tandem"
                                                                   

Tertulianos de otro tiempo.

Uno de los bares más antiguos y con más historia de la ciudad de Barcelona es "Els Quatre Gats" (Los cuatro gatos). Lo encontramos en el Barrio Gótico y  de su fachada,  ya se desprende la vida de otros siglos. Su arquitectura Modernista, obra del arquitecto Puig i Cadafalch, es una experiencia para nuestros sentidos. Nada más entrar, la decoración colorista nos transmite quietud y sabemos que se trata de un lugar con solera, donde todo ha sido posible. Las miradas nos llevan al conocido cartel realizado por Pablo Picasso, que hace los honores en la entrada. Este lugar sirvió de inspiración a Picasso en su época más joven. Pero, además ,fue centro de tertulia de algunos artistas del siglo XIX que procedían de Francia e iban y volvían a Barcelona. Artistas consagrados como, Pere Romeu, Santiago Rusiñol y Ramón Casas, del que también hay un cuadro pintado, habían pasado por allí, siendo su lugar predilecto.

                                              ***************************

Utilizando el lenguaje cinematográfico diré: Proximamente en esta sala.

                                              ***************************

Empezaré con  el maestro/amigo Jaume y dejo un texto de prosa poética que me encantó cuando lo leí por primera vez, hace ya tiempo y que siempre vuelvo a releer. ¡No dejes de escribir, Jaume! Un abrazo

LA MOSCA

Estaba tomando mi café en el bar de la esquina. El sol del mediodía me saludaba desde lo alto y aquel cálido abrazo me sentaba bien, pues me sentía más receptivo que de costumbre. Estaba sólo, pensando en mis cosas, meditando sobre esto y aquello. Hay veces en que parece como si se encendiera una pequeña luz en nuestro interior, tal vez para iluminar momentáneamente el lado oscuro de nosotros mismos, esa parte no consciente de la personalidad humana, lo que nos permite ver un poco más allá. Yo permanecía absorto ante mi taza, mientras saboreaba el humeante café...de pronto, algo me sacó de mi ensimismamiento; sobre la pulida superficie de la mesa se había posado una mosca que iba y venía alrededor del platito que sostenía la taza, donde yo había vertido el contenido del sobrecito...al fin, la pertinaz mosca se detuvo ante un diminuto cristalito de azúcar y comenzó a libar golosamente el alimento. Yo la miraba absorto y por unos
segundos, que pudieron ser siglos, el mundo desapareció a mi alrededor...estábamos solos la mosca y yo...en aquel momento sentí que nos pertenecíamos, pues estábamos hechos del mismo barro, de la misma substancia que la inmensa estrella o el diminuto grano de arena perdido en cualquier playa...sentí que los dos, la mosca y yo, éramos la herencia de un pasado remoto y de alguna manera perpetuábamos la vida, cada uno en su especie...En pocos segundos pasaron por mi mente todas las moscas que habían sido mis víctimas en el pasado...miré con ternura a mi amiga, que había terminado su desayuno, ella también me miró, creo que agradecida...levantó el vuelo tranquila. Yo me levanté de la mesa y me fui con mis pensamientos, un poco más feliz.

Jaume Almarcha Ferriz

LA LUNA EN TU BALCÓN

Veiamos la luna cálida
desde el balcón en silencio,
tu casa de chocolate
y dos locos con sus sueños.

Tú tenias la expresión
de felicidad completa,
contempl´bamos los dos
la media luna desierta.

A nuestros pies los frutales,
el pino queda a la izquierda,
y en la tierra tan querida,
los recuerdos que veneras.

Tu madrecita querida
cultivando con su amor
todas las sabrosas frutas
que comías con fruición.

Y bajo la amada tierra,
los amigos que en tu vida
te dejaron al marchar
una dolorosa herida.

Y allí en tu balcón, dos locos
una noche contemplaban
esa luna que en silencio,
nos pareció que lloraba.

Jaume Almarcha Ferriz


A LOS MONTES DE SANTAS CREUS(TARRAGONA)
LA LUNA Y A TI, MADRE...

Porque te busco y no te hallo
el cielo de esta noche
está huerfano de tí...
y yo, me siento tan sola.
¿Cuando volveré a verte
eterna viajera? Creciente
o menguante, tan fria,
tan bella...

RUDOS MONTES Y TU RECUERDO

No tienen rios estos parajes
casi ni tierra los matorrales,
son de secano estas montañas,
raices regias, piedras en sus entrañas.

Mas yo las amo, las siento bellas,
y en frescas noches tan apacibles
entre pinos y olivos con miles de estrellas
se duermen las flores que ella quisiera...

En cada vieja rama de la olivera,
del suave almendro y entre esas rosas,
me traen tu risa junto a su aroma.
En esta tierra , madre, estás viva.

Cada espacio de este espacio,
del amor que aquí yo siento,
de un tiempo que hoy es mi tiempo
no secará tu recuerdo.

Cristina ´Cerdán Iranzo
III muestra de Poesía comparada
de Sant Martí

POETAS DE AYER Y HOY

                                          ODA A LA FLOR AZUL

                                          Caminando hacia el mar
                                          en la pradera
                                          -es hoy noviembre-,
                                          todo ha nacido ya,
                                          todo tiene estatura,
                                          ondulación, fragancia.
                                          Hierba a hierba
                                          entenderé la tierra,
                                          paso a paso
                                          hasta la línea loca
                                          del océano.
                                          De pronto una ola
                                          de aire agita y ondula
                                          la cebada salvaje:
                                          salta
                                          el vuelo de un pájaro
                                          desde mis pies, el suelo
                                          lleno de hilos de oro,
                                          de pétalos sin nombre,
                                          brilla de pronto como rosa verde,
                                          se enreda con ortigas que revelan
                                          su coral enemigo,
                                          esbeltos tallos, zarzas
                                          estrelladas,
                                          diferencia infinita
                                          de cada vegetal que me saluda
                                          a veces con un rápido
                                          centelleo de espinas
                                          o con la pulsación de su perfume
                                          fresco, fino y amargo.
                                          andando a las espumas
                                          del pacífico
                                          con torpe paso por la baja hierba
                                          de la primavera escondida,
                                          parece
                                          que antes de que la tierra se termine
                                          cien metros antes del más grande
                                          océano
                                          todo se hizo delirio,
                                          germinación y canto.
                                          Las minúsculas hierbas
                                          se coronaron de oro,
                                          las plantas de la arena
                                          dieron rayos morados
                                          y a cada pequeña
                                          hoja de olvido
                                          llegó una dirección de luna o fuego.
                                          Cerca del mar, andando,
                                          en el més de noviembre,
                                          entre los matorrales que reciben
                                           luz, fuego y sal marinas
                                           hallé una flor azul
                                           nacida en la durísima pradera.
                                           De donde, de qué fondo
                                           tu rayo azul extraes?
                                           Tu seda temblorosa
                                           debajo de la tierra
                                           se comunica con el mar profundo?
                                           La levanté en mis manos
                                           y la miré como si el mar viviera
                                           en una sola gota,
                                           como si en el combate
                                           de la tierra y las aguas
                                           una flor levantara
                                           un pequeño estandarte
                                           de fuego azul, de paz irresistible,
                                           de indómita pureza.
                                          
                                           PABLO NERUDA
                                           Seudónimo de Neftalí Ricardo Reyes Basoalto
                                           Parral, Chile, 1904 - Santiago de Chile, 1973

                                                     UN HOMBRE MIRA A OTRO EN LA VENTANA
                                                    
                                                     Un hombre mira a otro en la ventana;
                                                     a otro hombre sentado junto a otra ventana silenciosa,
                                                     su mirada en la página y el aire
                                                     solemne con que lee ahora una línea
                                                     buscando un sol de invierno, unos caballos
                                                     galopando en la nieve, una mujer
                                                     hermosa e imposible i fugitiva,
                                                     la caricia del viento y la costumbre
                                                     o la detonación, el grito, el breve
                                                     latido en que la sangre se demora
                                                     suspendido y a punto,
                                                     y ahora sí,
                                                     el temblor de la piedra sumergida,
                                                     el aliento que vibra y se desboca,
                                                     la ciudad que aparece en la distancia.

                                                     Un hombre mira a otro en la ventana.
                                                     Escribe unas palabras. No sospecha
                                                     -más allá de la sangre y los caballos
                                                     y el viento y la mujer y aquel latido-
                                                     que los trazos que araña en el papel
                                                     son los versos que el otro lee ahora.

                                                    EDUARDO GARCIA
                                                    Sao Paulo (1965
                                                    Licenciado en Filosofía y profesor
                                                   de enseñanza media en Córdoba.

                                         CUANDO SEPAS HALLAR UNA SONRISA

                                         Cuando sepas hallar una sonrisa
                                         en la gota sutil que se rezuma
                                         de las porosas piedras, en la bruma,
                                         en el sol, en el aire y en la brisa;
                                         cuando nada a tus ojos quede inerte,
                                         ni informe, ni incoloro, ni lejano,
                                         y penetres la vida y el arcano
                                         del silencio, las sombras y la muerte,
                                         cuando tiendas la vista a los diversos
                                         rumbos del cosmos, y tu esfuerzo propio
                                         sea como potente microscopio
                                         que va hallando invisibles universos.
                                         Entonces en las flamas de la hoguera
                                         de un amor infinito y sobrehumano,
                                         como el santo de Asís, dirás hermano
                                         al árbol, al celaje y a la fiera.
                                         Sentirás en la inmensa muchedumbre
                                         de seres y de cosas tu ser mismo;
                                         serás todo pavor en el abismo
                                         y serás todo orgullo con la cumbre.
                                         sacudirá tu amor el polvo infecto
                                         que macula el blancor de la azucena,
                                         bendecirás las márgenes de arena
                                         y adorarás el vuelo del insecto;
                                         y besarás el garfio del espino
                                         y el sedeño ropaje de las dalias...
                                         y quitarás piadoso tus sandalias
                                         por no herir a las piedras del camino.

                                         ENRIQUE GONZALEZ MARTINEZ
                                         Guadalajara (México) 1871 - 1952
                                         Médico, miembro de la academia mexicana
                                         de la lengua.
                                         Fundó la revista Argos.


                                                             

SECUENCIAS

                                             Suenan campanadas a medianoche.
                                             Desde la terraza veo el zoo de cristal
                                             de la ciudad sin ley.
                                             Alguien me observa por la ventana indiscreta,
                                             mientras contemplo la luna nueva
                                             en su diaria odisea del espacio.
                                             La sombra de una duda,
                                             cruza el cielo de mis pensamientos,
                                             ahuyentando el dulce pájaro
                                             de juventud,
                                             que regresa de nuevo hacia aquel
                                             largo y cálido verano.
                                             El viento me trae las notas
                                             de una sonata de otoño
                                             y entre música y lágrimas
                                             la vida continua.

                                             M. A. Montilla